Tanz auf fremdem Parkett: Warum Neugier den Körper weckt

Dünnes Wildleder an der Sohle, überraschend biegsam zwischen den Fingern, riecht herb nach Gerberei und ein wenig nach Bohnerwachs. Du hältst Schuhe in den Händen, die nicht für den schnellen Gang zum Bäcker gemacht sind und schon gar nicht für den vertrauten Feierabendsessel. Als du hineinschlüpfst, fühlt sich der Boden unter den Ballen plötzlich ganz anders an: dünner, verletzlicher, aber auch aufregend nah. Ein leichter Zug im Spann, das leise Knirschen des Saals, Stimmen, die durcheinanderreden. Niemand hier weiß genau, wie die nächste Drehung geht. Und genau in diesem Moment verfliegt die Schwere, die dich noch vor einer Stunde auf den Kissen hielt.

Man gewöhnt sich das Sitzen nicht durch Willensschwäche an, sondern durch Vertrautheit. Die Tage schleifen sich ein. Die Wege zwischen Schreibtisch, Herd und Sofa sind verlässlich asphaltiert, kein Stein liegt im Weg, kein Schritt verlangt ein Zögern. Es ist diese lückenlose Bequemlichkeit des Bekannten, die den Körper langsam einschläfert. Wer schon weiß, wie der Tag ausgeht, muss sich schließlich nicht mehr auf die Zehenspitzen stellen. Geist und Gelenke teilen sich dasselbe Schicksal: Sie rosten nicht an den Jahren, sondern am Fehlen von Geheimnissen.

Braucht Lebendigkeit wirklich neue Pfade?

Schau dir Marianne an. Mit einundsechzig hatte sie das ständige Gerede von »zehntausend Schritten« und moderner Bewegungskosmetik gründlich satt. Stattdessen meldete sie sich im Nachbarort zu einem Kurs für historische Tänze an – englische Kontratänze des achtzehnten Jahrhunderts. Jeden Dienstagabend steht sie nun mit Menschen im Kreis, die sie vorher nie gesehen hat, merkt sich Schrittfolgen, die ihre Beine verwirren, zählt Takte mit und lacht über verpasste Wendungen. Wenn sie nach zwei Stunden die Heimfahrt antritt, hat sie vier Kilometer zurückgelegt, ohne einen einzigen davon als Training verbucht zu haben. Ihre Wangen glühen, der Nacken ist frei, und die Müdigkeit, die sie spürt, ist keine Erschöpfung, sondern tiefe Zufriedenheit.

Es ist fast immer das Kleine, das uns in Gang bringt: nicht der heroische Vorsatz für ein völlig neues Leben, sondern eine Verabredung mit dem Unbekannten. Eine feste Runde am Dienstagmorgen mit dem Nachbarn, der einem die Vogelstimmen im Auwald erklärt. Ein Skizzenblock in der Tasche, der dazu zwingt, drei Straßenecken weiter zu gehen, um endlich diesen einen verwilderten Hinterhof zu finden. Wenn das Ziel nicht »Bewegung« heißt, sondern »Entdecken«, vergisst der Körper seine Trägheit. Er folgt schlicht den Augen.

Älterwerden verführt dazu, das Leben zu verwalten. Man weiß schließlich, wie die Dinge laufen, welcher Tee schmeckt und welche Debatten man sich sparen kann. Doch mit jedem Urteil, das endgültig gefällt ist, schrumpft der Aktionsradius ein Stückchen mehr. Der eigentliche Jungbrunnen liegt nicht im Verharren auf dem Vertrauten, sondern im Mut, noch einmal die Schülerin, der tastende Anfänger zu sein. Wer sich traut, unbeholfen zu wirken, gewinnt eine Beweglichkeit zurück, die kein Dehnprogramm der Welt erzeugen kann.

Geistige Frische und körperliche Spannkraft speisen sich aus derselben Quelle: dem unstillbaren Verlangen, hinter die nächste Biegung zu schauen.

Vielleicht reicht für den Anfang ein ganz unaufgeregter Entschluss. Such dir für die kommende Woche einen festen Termin mit jemandem, an einem Ort deines Viertels, an dem du noch nie zu Fuß gewesen bist. Welcher weiße Fleck auf deiner inneren Landkarte wartet eigentlich schon viel zu lange darauf, begangen zu werden?